Y luego nos preguntamos: ¿ Por qué, ya no nacen las flores?

Y luego nos preguntamos: ¿ Por qué, ya no nacen las flores?

Esta triste mañana mirando el noticiero,
Dos ríos se han desbordado en mis mejillas,
Al contemplar la tierra retorciéndose,
Como si de un disparo le hubieran roto el alma
Dejándola tirada en medio de una acera,
Sin que nadie aminore el paso para socorrerla.

¿Qué nos está pasando?
Acaso no nos damos por satisfechos,
Que nos estamos comiendo hasta la placenta
En la que nos engendraron, y no contentos,
Pedimos que nos sirvan en el postre
La carne de la teta que nos amamantó.

Luego nos decimos, que ya no cantan los pájaros,
Que se están secando las flores,
Que las tormentas llueven acidas,
Y que han cambiado las estaciones.

Locos, estamos locos, y no nos paramos a mirar,
Que corroemos nuestra casa como la carcoma,
Que nos bebemos sorbo a sorbo hasta la borrachera
La savia del ciprés que dará sombra a nuestra tumba,
Y los muertos nos preguntan.

¿Por qué ya no nacen flores… para mi corona? 

F. Rubio