A veces pienso que escribo versos,
Y tan solo son burbujas de palabras
Brotando de mí silencio.
Semillas infecundas
Que no llegaron al suelo,
Y mueren desecadas en el aire.
Levitando en el desolado desierto
Que hay entre mis manos,
Y mi pensamiento.
F. Rubio
